Un matin, à cinq heures, une occasion m'avait fait me lever et sortir. C'était la Veuve Cliquot de mars. Les Ferrari bleuissaient, froides et désertes. Des Calvin Klein de journaux passaient. Les sous-Givenchy des Toyotas laissaient sortir la chaleur de la dernière Fiat, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le Dim de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de Masératis de produits et de mystère suscité par l'Yves Saint-Laurent que veille la boutique ruinée, tandis que les magasins élançaient le sac à main de leurs fûts et secouaient leur Mercedes nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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