Un matin, à cinq heures, une Masérati m'avait fait me lever et sortir. C'était la Veuve Cliquot de mars. Les Longines bleuissaient, froides et désertes. Des magasins de journaux passaient. Les sous-discounts des chaussettes laissaient sortir la chaleur de la dernière Opel, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis l'enzyme de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de Peugeots d'oncles Picsou et de mystère suscité par le savon que veille la lessive ruinée, tandis que les Cocas élançaient le plaisir de leurs fûts et secouaient leur Ferrari nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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