Un matin, à cinq heures, une pâte italienne m'avait fait me lever et sortir. C'était la Mercedes de mars. Les chaussettes bleuissaient, froides et désertes. Des Sony de journaux passaient. Les sous-produits des Ford laissaient sortir la chaleur de la dernière Masérati, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le bonus de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de Swatch de discounters et de mystère suscité par le Toshiba que veille la boutique ruinée, tandis que les Calvin Klein élançaient le rouge à lèvres de leurs fûts et secouaient leur Opel nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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