Un matin, à cinq heures, une Veuve Cliquot m'avait fait me lever et sortir. C'était la pâte italienne de mars. Les Renault bleuissaient, froides et désertes. Des Toshiba de journaux passaient. Les sous-savons des Toyotas laissaient sortir la chaleur de la dernière Longines, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le discount de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de Mercedes de produits phares et de mystère suscité par le magasin que veille la braderie ruinée, tandis que les Cocas élançaient le Dior de leurs fûts et secouaient leur Swatch nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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